风，有了刀锋的形状
割过耳畔，留下清醒的疼
天空是旧报纸的灰
只剩骨架的树，举着沉思

我走在路上，脚下的枯叶
不再是柔软的叹息
是脆响，是每一次与过去的
干净切割

那些曾经的繁盛，喧嚣
像褪色的壁画，剥落
露出墙体最原始的粗粝
和无言的重量

寒意，不仅仅是温度
它是一种滤镜，让世界
变得透明，也让内心
有了回声

我不再寻找春天的预兆
只在这肃杀里，听见
种子在更深处
安静地，向下扎根

这是一种无声的抵达
没有花开，没有雀跃
只有灵魂与旷野
彼此，默然相认
在这片含蓄至极的天地间，终于和解

就在这个寒冷的秋日，我已亲手种下了我的春天